La vie en eux, c'est de la pierre. Elle se fait rude et courageuse, ici pour récolter quelque hasard sur les rochers où l'herbe est rare, ici pour revenir jusqu'au chalet l'hiver quand la neige tombe en silence sur leurs enfants qui glissent et dansent et danse le Pays d'en Haut. Ils sont d'ailleurs d'ailleurs, ces gens. Ils ne sont pas du même moulin. Il doit être encore à l'eau douce, L'eau douce du Pays d'en Haut c'est bien plus grand que ta folie toi qu'as la folie des grandeurs. C'est un pays de paysages où l'infini c'est la hauteur qui vous regarde. Ici c'est le ciel qui dit oui, ou non ! au Pays d'en Haut. La vie en eux est passagère ça se fondra comme de la neige ici mais ils sont durs comme les orages, comme tous ceux qui ont de l'âge, ici. Assis sur le banc du chalet le soir comme un tout petit tas de coeur qui s'fait tout gros pour une fleur qui meurt et meurt le Pays d'en Haut.